J’écris comme d’autres se déshabillent… lentement, avec fièvre et déraison. Chaque mot glisse, chaque phrase respire, chaque silence frôle la peau. L’encre devient caresse, le papier un corps à explorer. Je joue avec les mots comme avec les désirs — entre pudeur et abandon. Et parfois, ce ne sont plus les lettres qui écrivent… mais les frissons qu’elles provoquent.

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